Le Grandi Storie della Fantascienza 25 (1963) by Isaac Asimov

autore:Isaac Asimov [Asimov, Isaac]
La lingua: eng
Format: epub
editore: FSBook
pubblicato: 0101-01-01T00:00:00+00:00

"I mercanti di dolore" è una storia allarmante su una possibile forma di divertimento che ricorda a tratti il famoso "Il prezzo del pericolo" di Robert Sheckley, nemmeno questo lo scorderete tanto facilmente.

Il telefono ronzò. Northrop schiacciò il pulsante d'ascolto e sentì Maurilio che diceva: — Abbiamo una cancrena, capo. Amputeranno stanotte.

Le pulsazioni di Northrop accelerarono al pensiero dell'azione. — Il costo? — chiese.

— Cinquemila per tutti i diritti.

— Anestetico?

— Sì — disse Maurilio. — Però ci ho provato.

— Cosh'hai offerto?

— Dieci. Hanno rifiutato.

Northrop sospirò. — Dovrò pensarci io, temo. Dov'è il paziente?

— Ospedale generale Clinton. In corsia.

Northrop alzò un sopracciglio pesante e guardò bieco nello schermo. — In corsia? — ruggì. — E non sei riuscito a convincerli?

Maurilio sembrò raggrinzirsi. — Sono stati i parenti, capo. Erano ostinati. Al vecchio non sembra importare, ma i parenti...

— Okay. Rimani lì. Arrivo io a sistemare la cosa — scattò Northrop. Spense il telefono, ed estrasse un paio di moduli in bianco per il caso che i parenti accettassero. La cancrena era cancrena, ma dieci bigliettoni erano dieci bigliettoni. E gli affari sono affari. Le reti televisive non aspettavano. Doveva produrre o andarsene.

Accese il robosegretario. — Voglio la mia macchina tra trenta secondi. All'uscita di South Street.

— Sì, Mr. Northrop.

— Se qualcuno mi cerca nella prossima mezz'ora, registra la chiamata. Vado all'Ospedale Generale Clinton, ma non voglio essere chiamato là.

— Sì, Mr. Northrop.

— Se chiama Rayfield dall'ufficio della rete, digli che gliene sto procurando uno buono. Digli... Al diavolo, digli che lo richiamerò tra un'ora. È tutto.

— Sì, Mr. Northrop.

Northrop guardò male il congegno e uscì dall'ufficio. Il pozzo antigravità lo fece scendere di quaranta piani in un baleno. La macchina stava aspettando, come ordinato: una lunga e lucida Frontenac modello '08 con la cupola a bolla. Corazzata, naturalmente. I produttori televisivi erano soggetti ad attacchi da parte di pazzoidi.

Si sedette, rilassandosi nelle imbottiture lussuose. La macchina gli chiese dove voleva andare, e lui glielo disse.

— Dammi uno stimolante.

Una pastiglia rotolò fuori dal contenitore, la inghiottì. Maurilio, fai schifo, pensava. Perché non sei capace di concludere un contratto senza di me? Almeno una volta?

Prese un appunto mentale: Maurilio doveva andarsene. L'organizzazione non poteva tollerare l'inefficienza.

L'ospedale era vecchio. Era situato in una delle volgari mostruosità architettoniche in vetro verde così popolari sessanta anni fa, un blocco privo di gusto, senza alcun carattere né armonia.

La porta principale si aprì e Northrop entrò. Venne assalito dal familiare odore di ospedale. Quasi tutti lo trovavano spiacevole, ma non Northrop. Per lui era l'odore dei dollari.

L'ospedale era così vecchio che aveva ancora infermiere e inservienti. Certo, c'erano molti roboinfermieri in giro, ma qua e là un'infermiera di mezza età, attaccata al suo feudo, spingeva un carrello con qualche brodaglia, o un inserviente dalle gambe malferme trascinava una scopa. Nei suoi primi tempi alla televisione Northrop aveva realizzato un documentario su quei fossili viventi dei corridoi ospedalieri. Aveva vinto un premio per il film. Se lo ricordava per i rapidi cambi d'inquadratura dalle infermiere con le guance cascanti ai lucenti meccanismi, per la vivida presentazione dell'inumanità dei nuovi ospedali.

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